子的身上。
盲者已经蹲了下来，蹲在阴暗的屋檐下，就好像一个缩入了壳中的蜗牛，以为他看不见别人，别人也就看不见他，可是这个穿一件绣花长袍的老人已经走到他面前了，双眼如刀，眼光已经盯在他的脸上。
老人的脚步轻如兔，盲者的眼睛瞎如蝙蝠，可是他的狗已经全身绷紧如弓弦。
盲者，不知道。
他看不见四下的杀机，看不见老人的刀眼，也没有听见那狡兔般的脚步声。
老人盯着他，很久之后才慢慢的回头，铁大爷就在他回头处。
他没有说话，可是他的眼却在问：“是杀？还是不杀？”
其实他根本用不着问的，“宁可错杀一百，不可放掉一个”，“杀”，应该是惟一的答复。只要一个很简单的手势，这个盲者就已被乱刀分尸。
生命是如此可贵，为什么又会常常变得如此卑贱？
日落、黄昏；暮色渐深，夜色已临。盲者已经走在另一个市镇的一条小巷里，小巷深处，依稀仿佛可以听见一声声木鱼声，就好像盲者手里明杖点地声一样空虚单调而寂寞。
寂寞又何妨？只有活着的人才会觉得寂寞，只有活着的人才会有这种总是会令人冷入血液骨髓感觉，那至少总比什么感觉都没有的好。
盲者居然还没有死，他自己也在奇怪，那些人为什么没有杀他？
小巷尽头处，有一扇门，窄门。盲者敲这扇窄门，敲一下，停，然后再敲四下，三快一慢，停，然后再两下，尽量要把这七次敲门声中，充塞入一种很奇怪而有趣的节奏感。
于是窄门开了。
来开门的人，是个天生就好像是为了来开这种门的人，窄窄的门，窄窄的人，提一盏昏昏沉沉的灯笼，平常得很，可是在乎常中却又偏偏显得有点神秘兮兮的样子。
窄门里是个已经荒废了的庭园，荒草没径，花木又枯，一位头白如霜腰弯如弓的老太太，独坐在屋檐下用通草结一朵花。
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